Если я когда-нибудь вырасту — вот бы стать дураком.
Мы сегодня добрели до квартирника кофейника? забегаловника? "поэтическое чтение" звучит как-то слишком пафосно для трех десятков человек в маленькой кафешке и женщине перед микрофоном, объявляющей начало "лекции о соленьи огурцов".
Ощущения похожи на вдох после прыжка в глубину. Маленький междусобойчик про прекрасную поэзию в комнатушке, которая вроде как и кафе, но будто домашняя библиотека. Почти что крымский август, с теплым закатным солнцем и пустой улочкой в самом центре города. Запах воды. Снова стихи.
Тьфу, блин.
Короче, не умею я писать тексты про то, как мне бывает окончательно хорошо. Почему-то получается какое-то хуевое пиздострадание уровня наивного школьника.
Но вечер получился превосходный так и так.

@темы: У нас все делается неспроста. Если б еще не сдуру..