Беря в руки Поппи Брайт, я, конечно, была готова к тому, что это литература из рыжей "культовой" серии, что все будет по определению рейтинговое и, так сказать, с призвуком декаданса..
Но такой размах с самых первых строчек даже меня удивил.

Что печально: как только получается найти под столом челюсть, немножко очухаться и пообвыкнуться в тексте - замечаешь, насколько на самом деле стиль средненький, если не сказать паршивый. "Ребра раскрываются, словно алые крылья, покрытые снегом". "Я пожелал бы ему счастливой жизни… Но теперь могу пожелать лишь достойной смерти". Беее.